Descoloração

Era uma criança de muitas cores.

Nos dias de Sol, tornava-se amarelada. Nos dias de chuva, acinzentada. Quando saía, usava sempre as cores da moda, e nas finais de campeonato vestia as cores do time que mal conhecia. Assumia as cores da bandeira de qualquer assunto do momento, e vestia preto em nome de luto da morte de celebridades das quais não conhecia.

Mas tinha algumas cores preferidas. Uma delas era o verde da inveja, que aparecia sempre que alguém vestia cores mais autênticas que as suas. E, ao saber em segredo que suas cores não brilhavam tanto, usava o roxo da raiva para maldizer as cores verdadeiras das outras pessoas, e sorria amarelo sempre que suspeitavam de que ela não possuía cor alguma.

Mas, na maior parte do tempo, a criança mudava de cores e tonalidades. Feito um camaleão, mudava de cor a cada ambiente, a cada pessoa que aparecia ao seu lado. Mas, ao contrário de disfarce, precisava estar em evidência. Deixava de ser camaleão e tornava-se pavão, exibindo cores que mal compreendia e que nunca foram suas.

Mas eram as cores da moda. Eram as cores que se usavam naquele ambiente, eram as cores que precisava vestir. E, justamente por isso, jamais fora transparente. Jamais se deixou ver, talvez porque nem mesmo ela saberia o que se veria lá dentro. Tudo o que importava era ser admirada, mesmo que de forma falsa. Nada mais.

A cada dia, uma cor. A cada hora, um tom. A cada cor, uma pessoa. Era uma criança de muitas cores. Era uma pessoa sem cor própria.

E, antes de dormir, tornava-se sombria, imitando o quarto escuro.

E, sem cor alguma, a criança sabia-se sem brilho.