O Homem que Esperava

Quanto tempo faz? Meses? Anos? Não importa. Desistir disso seria desistir de mim. Assim, fecho os olhos e escondo meu rosto nas palmas de minha mão, me perguntando o motivo de você não estar aqui, sendo que você sempre esteve. E fingindo que o telefone está tocando.

E eu levanto, atendo e é você sorrindo – porque eu conheço sua voz quando você está sorrindo – dizendo que “cheguei”. E, na mesma hora, eu descubro que tudo o que vivi esperando por você não existiu, descubro que minha vida começou agora, nesta ligação.

Ou não.

Porque o telefone não tocou, eu apenas imaginei. Ele não tocou ou ele ainda não tocou. Não sei. Sei. Ele ainda não tocou. Porque eu sei que ele vai tocar. Eu sei que você vai aparecer. Eu sei e sempre soube que um dia eu precisarei deixar tudo para trás e ir ao seu encontro, como estamos ensaiando há meses. Como estamos escondendo há anos.

E, quando ele tocar, tudo será diferente. A risada da menina terá se transformado no sorriso de mulher. E eu, homem, maduro e adulto, cairei de joelhos em adoração a ele, chorando e perguntando “onde você estava quando eu mais precisei?”. Mas eu vou te perdoar na mesma hora, porque eu ainda vou precisar do seu sorriso. Mais que nunca.

Esqueça tudo o que vivemos até hoje. Esqueça até mesmo de mim. Nossas memórias, mesmo as mais doces, não existem. Elas começarão assim que você me ligar. Assim que meu telefone tocar.

E eu já me lembro delas.