A Leitora

Ela não se lembra mais de como conheceu os textos dele, nem de qual tinha sido o primeiro. Afinal, haviam sido tantos. Na verdade, ela não se lembrava mais de uma época em seus textos não existiam. Já faziam parte da sua vida, da sua rotina, da sua alma.

Não os achava geniais, nem tinha pretensão de analisá-los desta forma. Seus textos não eram bons ou ruins, eram para ela. Ou, ao menos, é como ela se sentia ao devorá-los, frase por frase. Sentia-se dentro de cada texto, atravessando parágrafos de saudade e se agarrando, como um náufrago, em frases com pitadas de esperança.

E vivia cada linha como se fosse ela. Não torcia pelas personagens, torcia por ela.

Pois, um dia, descobriu que morava dentro dos textos dele. Dentro dos textos de um homem – ou, ao menos, de alguém que assinava como um homem – que não a conhecia. Mas se encontrava lá dentro, encontrava sensações e sentimentos que possuía, mas que não sabia explicar. Encontrava-se e descobria a si própria dentro dos textos.

Descobria fraquezas e forças que não conhecia, tomava atitudes em determinados trechos, e, às vezes, ao terminar o texto, decidia se permitir tudo, a partir de então. Seus textos lhe davam força, decisão. Seus textos lhe davam vida.

E, ali, parada na frente do computador, olhando a tela, via seu destino ser traçado, desenhado por um homem que não a conhecia, mas que parecia conhecê-la inteira.

E que parecia saber o que ela precisava fazer. Seguia seus conselhos, amava, se perdia, mergulhava de cabeça. Usava suas palavras como desculpa e como motivo para se afogar em rios de sensações e sentimentos que sempre desejou, com ardor, mas jamais se permitiu. Até conhecer os textos deles, até ler suas palavras, até se conhecer.

E, um dia, teve força suficiente para desligar o computador e foi às ruas. Decidiu viver. Não agüentava mais tanto amor guardado, tanto desejo reprimido por dúvidas, tanto tesão pela idéia de sentir tesão. Saiu de casa e ganhou as ruas.

Antes de chegar à esquina, cruzou com ele. O autor dos textos que faziam com que ela respirasse. E ela, ainda transpirando cada palavra dele, ofegando cada frase, cruzou seu caminho, sem desconfiar que ele fosse mais que palavras.

Seus olhos se cruzaram rapidamente. Casualmente.

Ele entrou em casa e escreveu outro texto. Mas este ela não leu.

Estava na rua, vivendo.